Regla no escrita en esto de los toros: en toda tarde de toros siempre se rasca algo interesante. Aunque sea cualquier nimio detalle. Cualquier cosa... Un capotazo. Un quite. Una media verónica. Un remate. Un par de banderillas. Un puyazo. Un... Algo. La regla es esa y, como toda regla, siempre hay una excepción. Por lo pronto, esa excepción es una corrida de Alcurrucén que fue lidiada por Sebastián Castella, Miguel Ángel Perera y Daniel Luque un 22 de mayo de 2025. Es decir, la corrida de hoy. A ver quién es el guapo que le saca el más mínimo contenido a semejante bueyada. Una bueyada con la que se vio las caras la vulgaridad en persona y vestida de luces.
Como cerdos llevados al matadero, célebre frase "rowlingiana", se dirigió a la plaza el aficionado (a los toros, que no al cubateo, a los vivaspaña y a la jarana); sabedor de las nubes negras que se cernían sobre la tarde. Alcurrucén... Si solo de oírlo da escalofríos: moruchada hace nueve días. Dos moruchadas hace doce meses. Otras dos moruchadas hace veinticuatro. Y hace treinta y seis, lo mismo. ¿Qué podía salir mal? "De una tarde de toros siempre se rasca algo interesante", decía el más optimista, acaso con la noble intención de inventarse cualquier excusa para dejarse caer por la plaza, con semejante panorama oteando en el horizonte. Y hasta de la peor tarde de toros se puede rascar algo, faltaría más. Pero no fue el caso, porque una cosa es una mala tarde de toros, y otra muy distinta fue esto. Y en verdad, no hubo nada de nada. Pero vamos a ver ¿qué demonios se va a rascar de tal infamia? Nada, es imposible. Ni rascando, ni rastreando como sabuesos, ni aun picando a veinte metros bajo tierra. La tarde ha sido infinita y anodina, de más de dos horas y media de duración y completamente vacía. Uno a uno fueron desfilando, ante los ojos de los presentes, una nueva y lozana bueyada que añadir a la colección de lozanos despropósitos. Seis moruchos de carne, mal presentados, mansos, descastados, parados, bobalicones, marmolillos, tontunos y toda esa ristra de calificativos tan impropios de toda una corrida de toros. El 4º, inválido, hizo mover el esqueleto a los chicos de Florito, a buen seguro más bravos que cualquiera de los últimos cien lozanos toros que hemos visto por aquí. Y en su lugar salió un sobrero de Zacarías Moreno: el tuerto en un país de ciegos. Un tuerto miope y astigmático, pero tuerto al fin y al cabo. Y eso, al final, puede llegar hasta a servir. Y sirvió, para que Castella soltara una inaguantable soflama de destoreo. Pero sirvió, que ya es algo.
Ante semejante panorama bóvido se plantaron los tres vulgares pegapases antes referidos, para echarle aún más leña al fuego de la chabacanería y de la inmundicia. Con el capote, con la muleta y, por descontado, con la espada. Castella anduvo pegapases y anodino con el morucho. Y con el tuerto miope y astigmático, lo mismo. Se dejó ese 4°, que regaló un puñado de embestidas que fueron derroche de bobaliconería. Sacó Castella todo su arsenal: pendulazos desde los medios, series de muletazos sobre ambos pitones; sin mando, sin temple, sin acople, sin colocación, con muchos enganchones y aún más vulgaridad... Anduvo mal Castella con ese potable toro, muy mal. Pero aún más con la espada, y durante toda la tarde además: bajonazo al 1° y bajonazo al 4°. Y aun con esas, le piden la oreja. Debe de ser duro, pero que muy duro, dejarse un buen número de billetes en entradas, cubatas, vestuario y accesorios, para luego salir de la plaza sin haber visto cortar ni una mísera oreja. Qué digo una oreja, sin tan siquiera tener ocasión de dar un mísero aplauso. Solo por este motivo, aderezado correctamente con la ingesta de unos cuantos litros de ginc-tónic, se puede llegar a comprender que parte del personal pierda la razón de esa manera. Muy duro...
Miguel Ángel Perera, maestro del pegapasismo más vulgar que se pueda encontrar en una plaza de toros, se estampó contra la moruchada. Soltó su soflama, poco caso le hicieron, hizo un deficiente uso del estoque (de nuevo), y hasta otro ratito. O lo que es lo mismo, hasta dentro de diez días.
Daniel Luque también es maestro. O al menos, así lo quieren vender los paladines de la (des)información taurina. Maestro, sí. ¿De qué? Eso ya no lo sabemos decir. Es maestro, y punto. Pero fuera de Madrid, claro. Lejos de esta plaza y de esta afición, sus andanzas son solo comparables a las del Cid (ojo, el Campeador; que no nuestro Manuel Jesús, pues no ha nacido aún hombre alguno que se pueda equiparar a ese Cid de sus buenos años). Pero es pisar Madrid, y el señor Luque queda como don Quijote luchando contra los gigantes que en realidad eran molinos. Perfecta metáfora, quijotesca además, de lo que es este torero: donde dicen que hay gigantes, tan solo hay molinos. Una feria de San Isidro más a la buchaca, y Daniel Luque vuelve a pasar de puntillas. Ni con ese capote ese tan magnífico que (dicen) tiene, ni con esa muleta que (dicen) es tan poderosa y tan artística, ni con la espada. Daniel Luque se plantó, de nuevo, ante dos moruchos. También soltó su soflama de pases, muy despegado y a media alturita para no molestar; lo de las luquesinas, lo del (des)toreo en ochos, lo del encimismo... Y hasta otro rato, que ya si eso llegará con una nueva feria.
Alcurrucén dio la tarde, y con Alcurrucén la dieron tres matadores que son capaces de aburrir hasta a una oveja. Tampoco dieron motivos de alegría las cuadrillas, tan socorridas en tardes así para recordar algún que otro momento de altura. Hubo algún que otro par de banderillas aseado por parte de Rafael Viotti y de Jesús Arruga, pero no pasó de eso mismo. Aseado, y ya. De todas las tardes de toros siempre se repesca algo, pero en la de hoy es misión imposible. Como soltar la piara de cochinos en mitad del Sáhara y pretender que te encuentren una trufa. Pues igual.
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